REMATE DE POESÍA 3.

El loco.

Él
vuela,
fino de aires,
entre mariposas esquizoides,
circunda la realidad,
guarda a posteridad:
la rima, la risa, el riso.

Al espejo se mira
la barba de flores multicolores
le dicen la inútil mente
que baje, que se siente.
pero que no se evada de la vida,
-no sin nuestro permiso- le dijeron.
Lo encerraron.

Sola mente, orate,
despistado, el extraviado,
de pie
entre tanta ventana cerrada,
él mira fuera,
entre tantas puertas,
él las penetra.

No le derrumba nadie,
nada le da herrumbre, ni el sol,
ni el aire de tormentas.
Ni el fuego al que teme.
Él se esconde,
dentro de sí se esconde,
él bien sabe dónde.

Él, se hizo fuerte  ahora,
desde su frágil estructura,
perdió el rostro, los ojos,
hubo de perder el deseo y los instintos
un pie y las máscaras a solas.

Las olas, le dicen la verdad
llegan a su orilla de hombre,
ante un mar que desde lejos se seca,
“aquí todos temen volverse vulnerables.”
“aquí todos quieren tener la razón”

Las voces le dicen demoras,
le desarman furtivamente,
tímidamente le dejan sonriendo
y contemplando la  tarde
con la luna en el bolsillo.

Sonríe frente al paisaje de lóbregas luces
todas enredadas y rodando
entre largas hierbas y húmedas praderas,
el loco no es ya un hombre
dentro vive para siempre,
se ha internado en su laberinto ya.

Él,
vuela,
entre polvo luz y aire fuego
tímidas mariposas lengüetean sus pies.
El loco vuela,
con sus alas de tinta vuela
y escribe ahora mismo el punto final.


Enrique Soberanes.