FIERRO FRIO

“…Dio un golpe seco contra la tierra y se fue desmoronando
como si fuera un montón de piedras”

“Pedro Páramo”, Juan Rulfo.

Fierro frío
Dejo el retrato, del hombre que fue mi padre,
bajo la cómoda, a un lado de mi sueño.

Y esa voz de roto vidrio,
de pintura diluida
en el reposo del susurro, que fue mi padre.

Ya no me arrinconas en mi cama,
ya, tu ausencia
dejó secos los ojos de mi madre.

¿Qué dejaste padre?

Solo el nombre de mi ser,
del ser que me diste padre.

Amarga tregua
dolor dulzón del café, que ya no tomas,
en esa mesa-madera de la casa que no te deja de olvidar.

Te lloro,
hasta en los sueños te lloro,

padre.

Esta es tu letra,
esta la grieta en la que tu ojo me observa
y que llora,
los besos que no me diste,
que no me das, por qué tu cuerpo no te deja,
o bien,
no dejas de ser tu cuerpo agusanándose,
muriendo bajo la tierra que eres,
que fuiste en mí,
que serás.

Lloro, tus ojos secos.

Sueño, tu negro estar.

Tierra y pasos,
padre
eso dejaste.

Tierra y pasos
…en los huecos de mi andar

...
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Con infinito amor a Marisol (Dozka) Prado Cortes, a sus pinturas y el humo de los ojos que aún nos falta por mirar.

-"Me gusta lamer las monedas que me encuentro en las calles."-