Flor desierta

-No pasa nada,
solo es peyote y ron de flor
sobre burbujas de espuma reventando,
son las imágenes que hierven,
y penden al ras de la dulce cruz
donde los monstruos duermen
-mis amigos son el humo y sus sonrisas-
no los oigo respirar y repito
que el amor es una escalera al cielo
la noche es un lugar
donde las montañas copulan,
la vida se vuelca,
se sesga a veces,
apenas bajo tierra.

-Flor desierta mirada
torpe despertar y sonrisa,
amantes y pájaros
a brazos bien abiertos
la gimiente noche es un lugar
donde existo
en larga latencia.

Ella, huida a la noche
y sueño toda de sombras estallando
mariposas versos torsos flores de lumbre turbulenta 

al encuentro la batiente brillantez,
la sorpresa 

¿Es eso sueño o verdad?

E.S.